Caro Sr. Rubens.

Eu tento lhe desvendar por meio de algumas escritas e histórias, mas por vezes, muito estes estão unidos com suspiros de admiração e até me lembro de alguns com rancor.
Desenho-te, junto a minha imaginação, um rosto magro, cabelos escuros, um bigode fininho acima da boca e um corpo magro e frágil com um ar muito intelectual.
Como em um conto não terminado, eu escuto teus passos na madrugada clara e fria em busca de mais um novo emprego, cigarro à boca, o raspar do fósforo, a primeira baforada de muitas outras que vão se estender até o fim da iluminação natural que a cidade urbana permite.
Virão outros cigarros, o tempo vai se esgotando entre o homem, na medida de cada baforada, sua filha o espera assim como a noite se apresenta diante as luzes dos postes, as mulheres da vida, se multiplicam os jogos de azar, a cidade é um pavio curto para desejos imediatos, meu caro.
No bairro próximo a sua casa, a noite toma conta completa das ruas, contudo as crianças aquecem o espírito noturno, nunca é tarde demais para as crianças, ah sua filha, as saudades lhe vem ao peito, o abraçar de uma criança repleta de inocências, é cruel pensar que estas são destruídas ao longo do tempo, até mesmo para tua filhinha.
Enfim, teve sua filha aos braços, correria pela casa, choro e muita confusão, sem imaginar sua relação com sua amada mulher; pulo para a parte dos livros.
Entre tão poucos quartos há um refúgio por detrás das folhas, os livros o tomam conta, o cigarro mantém-se a boca, a fumaça entra em contato com o ar, assim como se embarca em uma viagem , viagem do imaginar, defrontando-se com tudo que é tão racional e vívido perante teus dias.

Assim como eu, na deliciosa capacidade de adentrar a imaginação, fiz um rascunho, rabisco, da pessoa a qual nunca tive a possibilidade de me apresentar, mas, perante aos traços da família e toda essa sua proeza misteriosa de encantar, te guardo no peito, como uma forma de querer te amar.